Dall’altrove del sonno
o da qualche altra parte
giungono brevi fiati
anonimi, bisbigli di memoria
evanescenti. Noi,
bambini, crediamo ancora
nell’azzurro dei cieli, puliti
dopo la tramontana.
Inebriati dal vagare delle onde
volgiamo le spalle al mare
nell’ora tarda di un giorno feriale.
Negli occhi accesi ancora lampi
di luce, prima che il silenzio notturno
rilasci la polvere dell’angelo
La polvere dell’angelo (poesia)
